Зря я тебя родила,
Ты сильно орал, не давал мне покоя.
Не добрая мать режет меня без ножа.

Пшеницына, ты потрогала меня за живое...
Некоторые раны не зарастают, даже спустя много времени,
их можно бередить сколько угодно...
От них очень больно, но я всё равно встану на ноги.
Не знаю зачем, но точно встану..
Я не доласканый и не доглаженный...
Всё чего не хватило мне, отдавал другим...

Это так тонко... так нежно....ранимо и больно...
Ты бы не устояла....плач навзрыд..
Игла пронзает твоё сердце насквозь..
Я сильнее...привык к жуткой боли..

Почему ко мне идут за советом?
Почему я в советах ни когда не нуждался?
Разве я сильнее крепких парней?
-Нет, я просто умею терпеть жуткую боль..
Их бросили бабы, а меня бросила мать..

Свобода сказала,что я слишком уверен..
Может есть вещи сильнее?
Есть что то сильнее материнской любви?
Я говорил о ней, но ни кто не заметил.